A peine remis du nouvel an, l'étudiant doit se remettre à ses cahiers pour aborder ces partiels tant redoutés. Mais comme il a du mal à se concentrer chez lui, il va quêter son salut à la Bibliothèque Municipale. A l'heure de l'ouverture, une armée de jeunes ambitieux se précipite à l'intérieur du bâtiment et s'adonne au jeu des chaises musicales, version moins de 18 ans.
Depuis quelques jours, ce scénario se reproduit inlassablement. Les pompiers sont en constant état d'alerte et l'armée n'attend qu'un coup de fil du préfet pour intervenir. La dure loi de la bibliothèque pousse les plus faibles à investir les salles de lecture des enfants. A tel point qu'en arrivant ce matin, l'une de ces tables pour enfants (vous savez, celles avec les chaises en bois pour nain) était pourvue d'un papier frappé du sceau du roi de la jungle (alias le bibliothécaire) qui stipulait que cette table était dûment réservée aux petits enfants, encore préservés de la frénésie universitaire.
La journée s'étend au travers des murmures dubitatifs des juristes, des exclamations incrédules des étudiants en commerce, et des pauses. Bah oui. On est à la fac quand même.
Les exercices se succèdent, les fiches voient le jour, et les annales nous angoissent. Chaque étudiant ressent en l'espace de ces quelques heures d'étude autant de moment de grandes solitudes que d'instants de satisfaction personnelle (qui se traduisent bien souvent par un sourire sournois au voisin en quête de la révélation).
Mais c'est toujours la conscience tranquille et le cerveau liquéfié que les étudiants se font mettre dehors par les hordes de petites dames lettrées qui ne voudraient surtout pas faire d'heures sup'.
